Über mich

Ich habe früh gelernt, was es bedeutet, nicht selbstverständlich irgendwo dazuzugehören.

Ich wurde in Estland geboren und kam als Kind nach Deutschland.

Ein neues Land. Eine neue Sprache. Ein neues Leben.

Ich konnte damals kein Deutsch. Aber ich hatte bereits eine Sprache, die ich verstand: die Malerei.

Schon als Kind war das Malen für mich mehr als Beschäftigung. Es war ein Ort, an den ich mich zurückziehen konnte. Ein Raum, in dem ich nichts erklären musste und einfach sein durfte.

Während um mich herum vieles unsicher war, gab es auf dem Papier keine Grenzen.

Ich konnte dort festhalten, was ich nicht in Worte fassen konnte.

ChatGPT Image 19. Aug. 2026, 14_44_48.png

Ich habe gelernt, leise zu sein.

Als Kind habe ich gelernt, nicht aufzufallen.

Nicht zu weinen.
Nicht zu fragen.
Nicht zusätzlich zur Last zu werden.

Nicht, weil mir jemand gesagt hätte, dass ich so sein muss.

Ich habe gespürt, dass meine Eltern bereits genug zu tragen hatten.

Sie kämpften um unser Bleiberecht. Um unsere Zukunft. Um ein Leben, von dem niemand wusste, ob es wirklich bleiben durfte.

Also wurde ich früh still.

Und vielleicht ist genau dort etwas entstanden, das mich bis heute begleitet:

Die Fähigkeit, sehr viel zu fühlen, ohne alles auszusprechen.

Die Malerei wurde zu meiner eigenen Sprache.

Und dann habe ich diese Sprache irgendwann verloren.

Es gab eine Zeit, in der die Stimme der anderen lauter wurde als meine eigene.

Ich begann, fremde Urteile für Wahrheiten zu halten.

Ich fragte mich, ob meine Kunst gut genug ist.
Ob sie jemand sehen möchte.
Ob ich überhaupt das Recht habe, mich Künstlerin zu nennen.

Und irgendwann habe ich aufgehört zu malen.

Nicht, weil ich nicht mehr malen wollte.

Sondern weil ich aufgehört hatte, meiner eigenen Stimme zu vertrauen.

Jahre später kam die Malerei zurück.

Und diesmal war etwas anders.

Ich malte nicht mehr, um etwas richtig zu machen.

Ich malte, weil ich etwas fühlte.

Weil ich etwas festhalten wollte.

Eine Erinnerung.
Einen Moment.
Ein Gefühl von Freiheit.
Einen Schmerz.
Einen Neubeginn.
Oder einfach dieses schwer zu beschreibende Gefühl, wenn plötzlich alles für einen Augenblick still wird.

Ich habe verstanden:

Ich musste nicht lernen, Künstlerin zu werden.
Ich musste nur wieder lernen, mir selbst zuzuhören.

Deshalb male ich Licht.

Wenn du meine Bilder betrachtest, wirst du es wahrscheinlich irgendwann bemerken:

Da ist fast immer Licht.

Selbst in Bildern, die von Schmerz erzählen.

Das ist kein Zufall.

Ich kenne Dunkelheit. Ich kenne Unsicherheit. Ich kenne das Gefühl, nicht zu wissen, wohin man gehört.

Aber tief in mir gab es immer dieses Wissen:

Es wird gut.

Vielleicht nicht heute.

Vielleicht nicht morgen.

Aber irgendwann.

Das Licht in meinen Bildern ist deshalb keine Dekoration.

Es ist Hoffnung.

Es ist Erinnerung.

Es ist die Entscheidung, trotz allem weiterzugehen.

Und manchmal ist es einfach die leise Gewissheit:

Ich bin noch hier.

Ich male über das, was uns prägt.

Heute beschäftigen mich Fragen, die wahrscheinlich viele Menschen kennen:

Wo gehöre ich hin?

Was bedeutet Heimat, wenn man mehr als einen Ort in sich trägt?

Was bleibt von uns, wenn sich unser Leben verändert?

Wie fühlt es sich an, irgendwo wirklich anzukommen?

Und wann wird aus einem Ort ein Zuhause?

Dabei geht es in meinen Bildern nicht nur um meine eigene Geschichte. Es geht um Gefühle, die wir teilen.

Um Kindheit und Erinnerung.
Um Familie.
Um Verlust und Neubeginn.
Um Freiheit und Verwurzelung.
Um Veränderung.
Um das Loslassen dessen, was einmal war.
Und um das Vertrauen in das, was noch kommt.

Ich male nicht die Geschichte eines bestimmten Menschen.
Ich male das Gefühl, das dahinterliegt.

Meine Bilder entstehen Schicht für Schicht.

Auch meine Arbeitsweise ist eng mit diesen Gedanken verbunden.

Ich arbeite mit Acryl, Aquarell, Markern, Papier, Transparenzen, Öl und verschiedenen Strukturen.

Ich beginne selten mit einem vollständig fertigen Bild im Kopf.

Stattdessen entsteht ein Werk langsam.

Schicht für Schicht.

Etwas wird hinzugefügt.
Etwas wird wieder verdeckt.
Eine Farbe verschwindet.
Eine andere kommt zum Vorschein.

Manchmal bleibt nur ein kleiner Teil dessen sichtbar, was einmal darunter lag.

Und genau das liebe ich.

Denn so funktionieren auch Erinnerungen.

Wir vergessen nicht unbedingt, was passiert ist.

Aber wir tragen es irgendwann anders in uns.

Nichts verschwindet ganz.
Manches wird nur Teil einer neuen Schicht.

Heimat ist für mich heute kein Ort mehr.

Vielleicht ist das die größte Veränderung in meiner eigenen Geschichte.

Früher dachte ich, Heimat sei etwas, das man verlieren oder finden kann.

Heute glaube ich, dass Heimat auch etwas ist, das in uns entstehen kann.

Ein Gefühl.

Ein Moment.

Ein Mensch.

Ein Raum, in dem wir aufhören müssen, uns zu erklären.

Ein Augenblick, in dem wir merken:

Hier darf ich sein.

Genau dieses Gefühl möchte ich mit meinen Bildern weitergeben.

Nicht als fertige Antwort.

Sondern als Einladung.

Zum Innehalten.

Zum Erinnern.

Zum Fühlen.

Und vielleicht auch dazu, das eigene Licht wieder wahrzunehmen.

Heute male ich, was ich als Kind vielleicht noch nicht sagen konnte.

Meine Kunst ist aus meiner Geschichte entstanden.

Aus dem Unterwegssein.

Aus dem Fremdsein.

Aus dem Wunsch nach Zugehörigkeit.

Aus Erinnerungen, die geblieben sind.

Aus Dingen, die wehgetan haben.

Aber genauso aus Dankbarkeit.

Denn ich bin heute hier.

Ich male.

Ich darf meine eigene Sprache sprechen.

Und ich weiß, dass ich nicht mehr irgendwo ankommen muss,
um richtig zu sein.

Ich bin angekommen.

Nicht an einem bestimmten Ort.

Sondern bei mir.

Und vielleicht ist genau das der Grund, warum meine Bilder immer wieder dieses eine Gefühl suchen:

Ankommen.

Vita

Ausstellungen & Präsentationen

2027 — Vernissage, Max-Planck-Institut, Berlin (in Vorbereitung)

2026 — Gruppenvernissage, Amtsgericht Tiergarten, Berlin

2026 — Sommergalerie, Schloss Diedersdorf

2026 — Jubiläumsausstellung, Kunstverein Kunstfoyer

seit April 2026 — monatliche Teilnahme, Berliner Kunstmarkt

2026 — Wasserkultur, Zeuthen · Kunstmarkt & Workshops

2025 — Wasserkultur, Zeuthen · Kunstmarkt

2025 — Gruppenausstellung (6 Monate), Kunstverein Kunstfoyer

2025 — Vernissage mit einer weiteren Künstlerin, Café21, Wildau

2024 — Soloausstellung, Zeuthen

Publikationen

"Saltwater" — Anthologie

"The Pool House" (Bewerbung eingereicht)

Werdegang

Zertifizierung zur Praktikerin für Kunsttherapie (laufend)
B.A. Wirtschaftswissenschaften, Schwerpunkt Fashion Management
18 Jahre Berufserfahrung — davon 5 Jahre Budgetverantwortung in der öffentlichen Verwaltung, bevor der Schritt in die freie Kunst folgte

Aktueller Zeitungsartikel

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„Hier darf ich sein“

Ich erinnere mich an den Moment, in dem es leiser wurde in mir.

Kein bestimmter Ort. Kein besonderes Ereignis. Nur ein Sonnenuntergang – irgendwo, wie so viele davor – und plötzlich diese Farben, die mich seit jeher finden, egal wo ich bin. Dieselbe Stille. Dasselbe Licht.

Und mittendrin, ganz unspektakulär: mein Körper, der aufhört zu kämpfen.

Ich weiß nicht, wie lange ich unterwegs war, bevor ich das gespürt habe. Ich weiß nur, dass da plötzlich kein Weiterlaufen mehr war. Keine Suche. Nur dieses eine, warme Wissen: ich bin richtig hier.

Dieses Bild ist der Versuch, diesen Moment festzuhalten – bevor er wieder verschwindet. Das erste Ankommen. Der Atemzug, bei dem man merkt: man darf bleiben.

Mehr zum Werk, Link in der Bio.

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Ich saß gestern Abend da und habe mir überlegt, ob ich Angst habe.

Nicht vor der Location. Nicht vor der Live-Musik oder den Tapas vom Café21. Sondern vor der Frage, ob das, was mein Art & Aperitivo im Atelier so besonders gemacht hat, auch an einem größeren Ort noch da ist.

Und dann ist mir etwas klar geworden: Intimität ist kein Ort. Es ist ein Zustand, den Menschen gemeinsam erzeugen. Ich habe das im Café21 schon einmal erlebt – bei meiner Vernissage dort letztes Jahr. Ein Abend, an dem sich Fremde angesehen haben, als würden sie sich schon kennen.

Deshalb mache ich diesen Schritt. Nicht, weil größer automatisch besser ist. Sondern weil ich glaube, dass genau dieser Ort – mit seiner Offenheit, seiner Wärme – Raum für noch mehr von diesem Gefühl schafft, das wir sonst nur zu neunt im Atelier hatten.

Wenn du dabei bist, wird es nicht “das Event im Café”. Es wird der Abend, an dem du gemerkt hast, dass Nähe auch in einem neuen Raum entstehen kann – wenn man sich traut, hinzugehen.

„Ein Punkt Licht“ - 120x160cm - Mixed Media
Ein Werk über Verlust, Schmerz und Vertrauen.

„Unser Licht” ✨

Ein Auftragswerk für eine Familie, die mir besonders am Herzen liegt.

Normalerweise trifft mein Malstil nicht unbedingt den Geschmack dieser Familie – aber bei „Ich beginne im Licht” war es genau anders. Dieses Werk hat sie berührt, und sie wünschten sich genau das: auf ihre eigene Familie umgemünzt.

Entstanden ist ein Regenbogen im Licht eines Sonnenuntergangs – warm, pastellig, und getragen von allem, was diese Familie ausmacht: Leben, Vielfalt, Liebe.

Denn Familie bedeutet nicht, gleich zu sein – sondern einander zu halten, gerade weil jeder sein eigenes Licht mitbringt.

Was ist das Licht, das eure Familie trägt? 💛

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„Ein Punkt Licht“
2026 • Mixed Media auf Leinwand • 120x160 cm

Erhältlich jetzt unter:
www.annikatepaskent.de

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Es ist fertig!!

Manche Werke male ich in Tagen. Dieses hier hat Jahre gebraucht, bevor ich bereit war, es zu malen. „Ein Punkt Licht“ - für das Licht, das nie wirklich weg war, auch wenn manches von mir es für immer ist.

#kunstdiedaslichtfesthält #einpunktlicht #comeback

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Schmerz ist roh. Genau wie das Gewebe dieser Leinwand.

#newpost😍

Es gibt Geschichten, die man jahrelang nicht erzählen kann.

Nicht, nicht weil man sie vergessen hat. Sondern weil sie weh tun.

Dieses Werk entsteht genau aus so einer Geschichte. Aus Schmerz. Aus Scham. Aus Verlust. Aber auch aus Hoffnung.

Das kleine Licht, das ich in dieses Werl einarbeite, steht für etwas, das ich selbst lange nicht sehen konnte:

Dass das Licht nie verschwunden war.

Vielleicht kennst du dieses Gefühl auch. Dass eine Zeit in deinem Leben alles überschattet hat und du dachtest, es würde nie wieder leichter werden.

Wenn dieses Karussell etwas in dir berührt hat, würde ich mich freuen, wenn du deine Gedanken mit mir teilst.

Wo ist dein Licht? Wann hast du gemerkt, dass es eigentlich die ganze Zeit da war?

Letzte Woche hat geknallt. Diese Woche wird es vielmehr knallen. Es stehen 3 Art & Aperitivo Abende an. Viele neue Gesichter, viele unterschiedliche Malstile, Farbideen und Umsetzungen des Themas. Ich bin total gespannt und freue mich sehr darauf!!

Irgendwann war die Stimme der anderen lauter als meine eigene.
Und ich habe aufgehört zu malen.
Nicht weil ich es nicht wollte. Sondern weil ich angefangen hatte, fremde Urteile für Wahrheiten zu halten.

Lies die ganze Geschichte im Karussell 👆

Wann hat die Stimme von außen bei dir gewonnen?

Ich hab als Kind gelernt, nicht aufzufallen.
Nicht zu weinen. Nicht zu fragen. Einfach zu funktionieren.

Weil meine Eltern schon genug kämpften -
um unser Bleiberecht. Um unsere Zukunft. Um alles.

Heute male ich.
Und in jedem Bild, das ich mache, ist Licht.

Das ist kein Zufall.

Die ganze Geschichte im Video.

„Was wächst, wenn Freiheit wurzelt“
Mixed Media auf Rohgewebe mit Plexiglas • 130 x 110 cm • 2025

Ein Kiefernwald in Estland. Blaubeeren, die den Boden überziehen wie kleine Lichter. Kinder, die durch das Dickicht rennen und lachen. Die Weichheit von Moos unter den Füßen.

Dieses Werk gehört in einem Raum, der atmen darf - ein helles Wohnzimmer mit viel Weiß und Holz, ein ruhiges Arbeitszimmer, in dem man jeden Morgen ankommen möchte. Es ist nichts für den schnellen Blick. Es ist für Menschen, die sich bewusst entschieden haben, langsamer zu werden.

Wenn du Slow Living nicht als Trend verstehst, sondern als Haltung - wenn du Natur, Stille und Verwurzelung als Werte lebst - dann spricht dieses Bild genau deine Sprache.

Was wächst, wenn wir nicht mehr fliehen müssen?
Vielleicht genau das: Freude, Staunen, Leichtigkeit.

Das Werk ist noch verfügbar. Link in Bio.

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Meistens reicht mir eine Runde malen und es geht mir direkt besser und ich fahre runter. Heute war so ein Tag, an dem ich mich lange gequält habe und schon dachte, dass ich nach Hause müsste, aber dann habe ich angefangen zu malen und alles was scheinbar auf mir gelastet hat, ist abgefallen und ich war ganz frei.

#timetorelax

Dieses Bild ist 13 Jahre alt. Ich weiß noch wie es mir damals ging — und trotzdem ist da nur Licht. Das war schon immer meine Antwort auf alles. Nicht weil das Leben leicht war, sondern weil ich tief in mir immer wusste: es wird gut. Vielleicht nicht heute. Aber irgendwann.

Für alle, die gerade im Dunkeln stehen.

#annikatepaskent #kunstdiebewegt #mixedmediaartwork #berlinkünstlerin #emotionalart

Wochen-Recap ✨

Eine Woche, die für mich 7 Tage Arbeit bedeutet hat. Wenig Zeit für mich selbst, aber umso mehr Zeit für Arbeit, Termine der Kinder, Alltag und all das, was nebenbei niemand wirklich sieht. Dazu kamen wieder Rückschläge und Momente, die Kraft gekostet haben.

Der Bruch meines Sohnes ist leider noch nicht verheilt, deshalb liegen noch weitere zwei Wochen voller Einschränkungen und Hilfe vor uns — was natürlich auch mich selbst extrem einschränkt. Und nebenbei arbeite ich zusätzlich noch als Freelancerin in der Kunstvermittlung.

Manchmal habe ich das Gefühl, mein Traum ist eben nur mein Traum. Dass andere schlafen, während ich weiterarbeite, organisiere, auffange und versuche, allem gerecht zu werden. Aber aufgeben ist keine Option. Also bleibe ich dran und weiß: Dann muss ich eben noch mehr leisten.

#vollzeit #artistlife #momlife #aufgebenistkeineoption

„Der Nachmittag, der blieb“ - 70 x 140 cm (Öl, Acryl, Aquarell)

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Manchmal verschwinden die wichtigsten Momente nicht laut, sondern ganz leise.

Dieses Werk ist eine Hommage an die Kindheit, an Nähe und an dieses Gefühl von Zuhause, das oft in den kleinen Augenblicken entsteht. Zwischen den Schichten tauchen meine beiden Jungs auf - schemenhaft, fast wie Erinnerungen, die man nicht festhalten kann und die trotzdem für immer bleiben.

Während des Malens musste ich oft daran denken, wie schnell Zeit vergeht. Wie aus alltäglichen Nachmittagen irgendwann etwas wird, wonach man sich zurücksehnt.

Vielleicht liegt genau darin die Schönheit:
Dass nichts für immer bleibt - aber Gefühle bleiben.

#annikatepaskent #contemporaryart #emotionalart #oilpainting #emotionalconnection

Kleiner Sneak Peak von meinem fast fertigen Werk
„Der Nachmittag, der blieb“.

Dieses Bild schreit nicht, sondern zeigt meine Erinnerungen, meine Wehmut, wenn ich an meine Kindheit zurückdenke und die meiner eigenen Kinder nun bewusst miterlebe.

…ich freue mich so sehr auf das neue Werk, auf neue Farben und Materialien 🤗

„Recycle Me“

Was übrig bleibt, ist nicht das Ende – sondern der Anfang von etwas Neuem. In dieser fortlaufenden Serie bekommen Materialien eine zweite Chance und finden ihren Weg zurück in den Kreislauf, statt im Abfall zu landen.

Heute: diese Minis – klein in der Form, aber groß in der Idee. Jedes Stück erzählt von Transformation, von Wertschätzung und davon, dass nichts wirklich verloren gehen muss.

#recycleme #upcycling #nachhaltigekunst #kreislaufdenken #zerowaste contemporaryart

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„Zerbrechliches Wasser Nr. 5“ im Coffee Table Book „The Art of Saltwater“

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Ich arbeite gerade an einem Auftragswerk — und habe drei Farbflächen gespachtelt, die mir überhaupt nicht gefallen.

Gespachtelt bedeutet: sie lassen sich nicht einfach übermalen. Sie sind da.

Plötzlich liebe ich dieses Werk nicht mehr. Und das ist für mich das Schlimmste, was passieren kann. Denn ich gebe nur Werke ab, hinter denen ich stehe — Werke, die ich liebe.

Ich habe eine Idee, wie ich es retten könnte. Aber ich habe Angst, dass es danach völlig versaut ist.

Im schlimmsten Fall fange ich neu an. Das bedeutet: meine Kunden müssen noch länger warten. Sie haben so viel Geduld mit mir.

Aber ich möchte nicht nur, dass ich dieses Werk liebe — ich möchte, dass auch sie es liebt.

Was hättet ihr getan? Riskieren oder neu beginnen? 👇

Für alle die zwischen Welten leben - und trotzdem manchmal einfach da sind.

#ankommen #germanartist #kunstdiebewegt #contemporaryart #zwischenwelten

Kunstpartys für Teenies? Oh ja. 🎨

Letzten Freitag hatte ich eine Gruppe Mädels zwischen 13 und 15 im Atelier – und ich sage euch: Es wurde gelacht, gesungen und geredet als gäbe es kein Morgen. Und das alles neben wirklich schöner kreativer Arbeit.

Diese Altersgruppe wird oft vergessen, wenn es um Kunstpartys geht. Dabei bringen Teenager so viel mit – Humor, Persönlichkeit, eigene Ideen. Man muss ihnen nur den Raum lassen.

Mein Atelier ist offen für alle ab 4 Jahren – von der ersten Pinselbekanntschaft bis zum kreativen Mädelsabend mit 15.

Interesse? Schreib mir einfach eine Nachricht.

#kunstparty #kreativwerkstatt #kreativseinmachtglücklich #atelier #künstlerinnen

Diese Woche hatte alles.

Business Queens mit Hüftschwung, Ateliertage voller Vorfreude - und dann: Kunstmarkt an der Museumsinsel in Berlin.

Der Samstag? Ehrlich gesagt unfassbar frustrierend. Nichts lief, wie ich es mir vorgestellt hatte. Aber ich bin geblieben.

Und der Sonntag hat alles verändert.

Nur ein Werk verkauft - aber was für eines. Und dazwischen habe ich beobachtet, gelernt, verstanden. Wie Menschen schauen. Was sie bewegt. Was sie kaufen lässt.

Ich nehme so viel mit. Für das nächste Mal werde ich mich anders aufstellen - und ich freue mich schon riesig darauf.

Swipe durch die Woche ➡️

#künstlerleben #kunstmarktberlin #berlinart #abstractpainting #atelierlife

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ANNIKA TEPASKENT

Kunst, die das Licht festhält - bis du dein eigenes findest.

Über mich

Ich habe früh gelernt, was es bedeutet, nicht selbstverständlich irgendwo dazuzugehören.

Ich habe gelernt, leise zu sein.

Und dann habe ich diese Sprache irgendwann verloren.

Jahre später kam die Malerei zurück.

Deshalb male ich Licht.

Ich male über das, was uns prägt.

Meine Bilder entstehen Schicht für Schicht.

Heimat ist für mich heute kein Ort mehr.

Heute male ich, was ich als Kind vielleicht noch nicht sagen konnte.

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ANNIKA TEPASKENT

Kunst, die das Licht festhält - bis du dein eigenes findest.

Über mich

Ich habe früh gelernt, was es bedeutet, nicht selbstverständlich irgendwo dazuzugehören.

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Ich habe gelernt, leise zu sein.

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Und dann habe ich diese Sprache irgendwann verloren.

Jahre später kam die Malerei zurück.

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Deshalb male ich Licht.

Ich male über das, was uns prägt.

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Meine Bilder entstehen Schicht für Schicht.

Heimat ist für mich heute kein Ort mehr.

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Heute male ich, was ich als Kind vielleicht noch nicht sagen konnte.

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